Идёт путник по длинной дороге и входит в какой-то странный кривой и скособоченный город. Дороги в нём неровные, с ямами, трубы домов загогулинами. Дым и тот идёт не столбом, а рваными клоками вылетает. Но самое удивительное, что город этот, как вскоре выясняется, Городом Мастеров именуется. Походил путник по кривым улицам, подивился. Остановился у ворот одной столярной мастерской. Хозяин только что табуретку сделал.
– Эй, Матвей, – кричит он через кривой забор соседу, такому же столяру, делающими столы. – Иди-ка, полюбуйся на моё творение.
Приходит Матвей.
– Здорово, Иван.
– Здорово, Матвей.
– Ну что, готов твой стол? – спрашивает хозяин.
– Эй, Матвей, – кричит он через кривой забор соседу, такому же столяру, делающими столы. – Иди-ка, полюбуйся на моё творение.
Приходит Матвей.
– Здорово, Иван.
– Здорово, Матвей.
– Ну что, готов твой стол? – спрашивает хозяин.
